YES, WE HAVE BANANAS

Longe, vagos vagidos de buçanha. Eu, feito em Gramacho, fico a catar palavras no lixo. A paisagem imóvel como a frígida. O tempo não passa, o calor não passa. Urubus a repetir o suor! o suor! Diante da impossível domesticação do sol a idéia obésa e, flácida, flatua. Nos trópicos só Deus é discreto e elegante.