O verão de 42 graus é matéria longe de sonho. Longe a voz de Jo Stafford e o bom gole que aquece. O suor quente de domingo vem pingando até a segunda. A carne inunda. Índio que, deslumbrado com as missangas da orquestra de Claude Thornhill, não pega atalho, acaba por confundir alho e bugalho. Mal fica de cócoras a aguardar o inevitável.