A N G L O A M E R I C A N O

esbaforido na chuva abre a porta já no relance me pareceu a Peebles petshop lá longe chove cântaros na memória nunca chove ali na gaiola um coelho magro um pálido ao lado não sei quê animalzinho com pelo branco a correr os olhos logo se alcança a placa cinza escrita a mão Ricochet rabbit & Droong-a-long o ruído um relâmpago na lembrança onde mora a febre
O dia passa. Na prateleira de cima passo rapidamente os olhos há Giacomo Joyce, não Punkin' Puss, Mush mouse. A febre não passa. A voz da mãe chama de volta a casa. Onde?

BR

Nunca antes neste país este país esteve tão perto de não ter depois.

No Brasil, Freud não explica. Conta ao pé do ouvido.

Cumprir a lei, neste país, é golpe.

Neste país quanto mais fortes são os poderes do povo, mais fartas as tetas da vaca.

No Brasil autocrítica é pôr a culpa nos amigos.

Neste país marchinha é hino.

Neste país tática leninista vai bem com um dedo de branquinha pro santo.

Neste país bom mesmo é ser filho. A alternativa é ser boliviano.

Neste país nada dá certo. Nem as profissionais.

No Brasil, Deus é pizzaiolo.

Neste país governar é abrir outra garrafa.