QuincasB

alô, alô, alô

2011-10-26T05:00:00.000-07:00

Ok, deixa de faltar um dos mails prometidos. Promessa é a um tempo 34,76% dívida, 59,14% dúvida, o restinho dádiva, vai reparando. Os poetas e seu labor. Poesia é um capítulo à parte, a palavra usada com extrema maestria, o conceito expresso com ritmo-melodia-&-harmonia, a palavra elevada à altura da música, esta pantera sem rivais em sua beleza desmesurada; poesia é fundo fosso escuro, não tem passado nem tem futuro, não tem dentro nem fora, poesia é um lento agora, poesia não tem sul nem norte, poesia é corte, corte profundo – daí ser fosso, daí ser fundo, ser escuro, mas seu destino é alçar-se, soerguer-se da algaravia de vozes, ascender do caos e atingir o sublime possível ao homem. Amo os poetas feito se ama uma mulher, ou os edipozinhos as mães, ou os que temem a Deus. Se há linguagem com a qual se confeccionou o universo, hei-las: uma física, a matemática; outra metafísica, a palavra. O épico do caolho Camões (“para servir-vos, braço às armas feito, para cantar-vos, mente às musas dadas”) e o lírico do vário Pessoa (“para mim ser é admirar-me de estar sendo”), entre os dois meu coração balança. Os Lusíadas é minha aventura singrando o Atlântico no século XV e me deslumbrando com o conhecimento do mundo; Pessoa e seus heterônimos é uma bíblia nova escrita diretamente nesta bela e bárbara língua portuguesa, que revelou, cá no Brasilzãozinho, os enormes Gonçalves Dias (“andei longes terras, lidei cruas guerras, vi lutas de bravos, vi fortes – escravos!”), Castro Alves (“quero viver, beber perfumes”), Drummond (“de tudo fica um pouco, um pouco do teu queixo no queixo do teu filho”), Bandeira (“belo, belo, belo, tenho tudo que não quero”), o bloco é grande, e este admirável poeta, o maior dentre os vivos - uma vez que a súbita e recentíssima perda de Bruno Tolentino ("não tem sentido dizer que flui o que gagueja") nos deixou a todos um tanto órfãos - Alexei Bueno (“nascemos carne, e a cada dia nos vamos transformando em sonho”) – que além de ser extraordinário poeta, é extraordinário amigo. Há os franceses Baudelaire (“homme libre, toujours tu chériras la mer”) e Rimbaud (“j’ai horreur de tous les métiers”). Há os americanos Ezra Pound (“make it new!”), T. S. Eliot (“these fragments I have shored against my ruins”). Há os ingleses Herbert (“and now in age I bud again”), Keats (“a thing of beauty is a joy for ever”), Shelley (“for love and beauty and delight there is no death nor change”), Byron (“she walks in beauty, like the night of cloudless climes and starry skies”), Auden (“if equal affection cannot be, let the more loving one be me”), Blake (“the road of excess leads to the palace of wisdom”). O irlandês Yeats (“the best lack all conviction, while the worst are full of passionate intensity”). Nomes, nomes… talvez fosse melhor escrever deles as bem medidas palavras, ou melhor ainda: fazer chover seus versos sobre todas as cabeças e corações. Em espanhol há o admirável Antonio Machado, “caminante, no hay camino, se hace camino al andar”. Etc, etc, blá-blá-blá, ok, ok, m’alonguei demasiadamente, o vão e o em vão, fazer o quê, feito perguntou o careca aquele, bye by now.

J E C A

2011-08-26T06:22:00.000-07:00

Distância, jogo de cintura & caluda feito um ordem e progresso balouçando ao vento, lábaro que ostento. Bicho que pare e depois come a própria cria, como um velho testamanto; ou novo, ama a cria e gera a si mesmo nela - o cosmo onírico. Traí a trinca. Não há canto em que ficar quieto. Botei a cabeça de fora, como se o resto do corpo estivesse preso a amarras. Cego tateando derma, a preferir a ruína à decadência e a mudança à ruína.

AONDE OS ANUS ME TRAZEM

2011-07-26T04:28:00.000-07:00

Penso em mandar à mocinha flores frescas. Tardes pedem cor, que o verão lhes subtrai. Sol nenhum tinge roupa com rendinha estendida na cordinha. O dia vai, a tarde cai. Na casa há o alarde dos pirralhos confundido à calma que a rotina traz. Resolvo não mandar à mocinha flor alguma, mas uma ode ao l-e-n-t-o dia-a-dia na roça, que em verdade mo digo não só dela, é também meu, é teu, cúmplice leitor, é de Casemiro de Abreu.

EU E O OUTRO

2011-06-19T18:30:00.000-07:00

Penduro-me ao pau seco e rijo do itu. Paupérie aheróica de modernidade que mal me cabe. Monstros abissais de plástico, decalques de itororós multicor. Obeso, oblongo, em juvenil galhardice não vejo nem falo. Ao outro, falta-lhe retórica, sobra-lhe torso. Intuo asco, lodo e ladrilhos alvíssimos. Um ogro contra Ogum. Púbis de borracha, séquito cor de roça em papel crepom. No entanto, ele partiu: metade nasceu de novo, ressureição de ossos; a outra, incólume, colosso, calcificado fóssil.

PRODIGAL

2011-06-02T06:35:00.000-07:00

insano e insone
igual tetéia
tateio o sono
nem um alarde
a dona eu dano
a que me guarda
alguma idéia

G R E L O

2011-05-19T03:55:00.000-07:00

substantivo quase sempre comum; primitivo; concreto; simpleszinho; feminino, mas nem sempre; 5 letras e 5 fonemas, sendo que os 2 primeiros podem ser apenas soprados; situa-se na parte superior dos pequenos lábios e muita vez nos beições de quem chega, olá? vai uma lambida?; é a 1ª marcha do orgasmo, embora a rapaziada que marcha podia na boa fazer fila e pegar senha para evitar essa bagunça toda; em verdade o orgasmo é resultado da estimulação ininterrupta e ritmada da parte interior deste mimozinho eréctil (cuidado: pode chegar a 12cm quando você se distrai e abaixa para pegar o condom que caiu, porque condom é coisa que sempre cai, reparou?); ao ouvir a voz do fábio jr -o wando branco- a penetração se faz desnecessária e o orgasmo flui em razão da testosterona anunciada, ou tão-só intuita; brinquedinho ideal para a esposa quando o marido se reúne com os amigos para assistir aos clássicos do guaratinguetá e do xv de jaú.

2011-05-09T03:25:00.000-07:00

3ª idade fase azul reclama: "Fala sério! O cara "tira" bicho de pé... Tô gastando uma fortuna pro meu voltar a ficar de pé e o cara vem com essa ameaça... Vade retro!"

Botando a boca onde não devia pergunta: "Áfita e hemorróida na mesma consulta?"

Roça o mouse benzinho comenta: "Isso é obscurantismo. Se todo corno for descoberto acaba a internet".

Em banho-maria indaga: "Benze xaninha também ou só se tiver cobreiro?"

Terapia mas não mata pergunta: "Congestã é gestalt?"

Esposa: "Trazer marido de volta é bom, mas bem tarde, hem?"

Esposo: "Mas quem disse que eu quero voltar?"

Patroa: "Não é questão de querer. É destino. Corno sempre volta".

UHLÁLÁ TRÉBIÁN I CAN I CAN

2011-04-23T04:48:00.000-07:00

Durmo tarde, acordo cedo. Vida não é para amadores. Conosco ninguém podemos. Uma flanelinha para lustrar o bronze da taça. O joelho avariado, a frieira nos dois pés. Afinal, craque é craque: como vem eu chuto. Só no sambinha, miudinho, um substantivo próprio na boca do Vinícius. Dá tempo de tudo e ainda de se esbaldar nos acréscimos. As olheiras baças por testemunha - ali, junto do rim esquerdo, a passo e meio da bandeirinha. Alguém da arquibancada te chama de belo-lugosi. Enfim, definido pelo próximo quarto do dia. O sol trota ao meiodia. Ó surpresa! Ó palor! Ó pranto! Ester, Fabíola, Marieta. Tereza longe feito a madrugada. Na repartição, o mundo. Em tudo oposto ao mundo de Maysa. Na repartição só o que cai é o feriado certinho no dia em que está marcado para as mulheres de lá te apunhalarem por quarenta e cinco minutos e duas notas de cem.

EM OUTRAS PALAVRAS

2011-04-03T02:07:00.000-07:00

MEU TIPO INESQUECÍVEL

2011-03-31T21:21:00.000-07:00

Bares eram igrejas – onde nós, beatos convictos, sentávamos em busca do deus engarrafado que nos cabia e, só então, ajoelhávamos ao primeiro gole, amém. E conversávamos, conversávamos, conversávamos. Mudamos o mundo quantas vezes? O Brasil, pelo menos três. Naquela época, a esta hora, todo bar era, sempre a favor, testemunha ocular de nossa história. E não só este reporteresso parcial, mas um divã de circunstância. O bar da Margô, De Margot, é um exemplo da pontinha da orelha. Saia-se da faculdade, atravessava-se a Farani longe dos bares da horda, tomava-se o café com conhaque no boteco da esquina e, ao dobrá-la, torcendo para que a bela Nina estivesse a passear seu cãozinho, fazia-se fé nalgum bicho ali na curva do anão e, enfim, estava-se no De Margot. Margô tinha a mesma instalação trocada do existencialismo caolho – daí o novo batismo em nossa água ardente. Os tipos inesquecíveis, todos lá – e, acima de todos, o Lacerda. Sobrenome no duro. Estacionava o táxi, arrastava-se como podia (e podia pouco) até o seu canto diante do balcão. Um homem para, no mínimo, duas cadeiras. Três no fim da jornada. Lacerda podia sozinho substituir todo o elenco deformado daquele filme do Tod Browning. Um Maomé e sua própria montanha. A visão de Lacerda era a minha psicanálise. A alma, o fígado e o bucho daquele boteco. Um dia os dois filhos da Margô entenderam direitinho que o capitalismo era uma boa idéia. E o bar mudou. Nunca mais soube do Lacerda. Ainda procurei aqui, ali. Fazia sinal para todo táxi que passava. Mas Lacerda, como o corvo do poema, nunca mais.

2011-03-08T03:36:00.000-08:00

This feast is named carnival, ôba! which being

interpreted, implies "farewell flesh" (ogum ê!!!)

so called, because the name and thing agreeing, ô-lê-lê

through Lent they live on fish, both salt and fresh - olha o breque

2011-03-05T02:57:00.000-08:00

EVOÉ!

2011-02-18T02:59:00.000-08:00

Juventude só se ganha com o tempo

FIM DE SEMANA

2011-02-11T02:59:00.001-08:00

O RONCA-RONCA DA CUÍCA, GENTE NOBRE, GENTE RICA, DEPUTADO, SENADOR

2011-02-04T17:20:00.000-08:00

Fezes é o material restante depois da digestão e da absorção dos alimentos pelo tubo digestivo, a seguir expelido pelo ânus no ato de defecar. Nos seres humanos normais as fezes podem ser expelidas de uma a três vezes ao dia e, se houve feijoada, também à noite, mais do que isso é melhor consultar seu horóscopo, a menos que você seja de Escorpião - neste caso é melhor a consulta ao psicanalista. Dependendo do indivíduo, de sua flora intestinal e das circunstâncias (e muita vez da densidade, digamos, da obra) é bom ter à mão o telefone do proctologista, ou de uma idônea companhia desentupidora. O endurecimento ou ressecamento das fezes pode causar interrupção prolongada na rotina digestiva e no anel anal, sendo conhecido como um estado de obstipação, a rotina, o anel se conhecido pela vizinhança recebe outro apelido. E o coitado nunca mais terá um dia sequer de quietude. A palavra faeces (em Latim) é o plural para o significado de "resíduos". Não existe a forma singular da palavra, em Português ou Inglês, já que povos colonizadores sempre exageram nas cagadas. O odor característico das fezes se deve à ação bacteriana. As bactérias produzem compostos tais como indóis, escatóis, lulaláis (compostos contendo enxofre), assim como o gás sulfeto de hidrogênio e a sacrossanta vontade de soltar um antes, como quem anuncia o fato.

RÉ MI FÁ SOL SOL SOL RÉ DÓ

2011-02-02T03:36:00.000-08:00

YES, WE HAVE NO BANANAS

2011-01-30T01:03:00.001-08:00

ÁGUA NO FEIJÃO

2011-01-21T14:17:00.000-08:00

Hobbes é o lobo do homem. Homem é corpo. O fundamento da razão é físico. Mas tudo vai se tornando imaterial. Tudo tende a virar memória. Brasileiros não lembramos. Algo irrompe. Uma dor irrefreável. Nosso Proust é o crioulo doido do Stanislaw. Nossa tradição é fluxo sem causalidade. Tapem o nariz, brasileiro na área.

wikiBédia

2011-01-16T01:38:00.000-08:00

Coda - Criança com problema no uso de algumas consoantes fricativas.

Colecionadores - homens que se tratam por apelidos carinhosos e apalpam-se com algum pudor.

Devagar - depois de sucessivos golpes arrojados, é a nota que não consta na escala diatônica tradicional, em escala de 12 compassos. Ao fundo pode-se ouvir um lamento, por vezes um urro, mas com muito sentimento.

Futebol - Substantivo coletivo; jogo estranho em que há torcedores bambis, centroavantes gordos, travestis com camisinhas coloridas, um senhor de preto com finas perninhas de fora e que, ao levar intermitentemente algo à boca, tenta dar algum sentido a tudo isto.

Inocente útil - minta para alguém. Se acreditar é ele.

Ópio - substantivo feminino: ninfomania; p. ex. O ópio de Capitu.

Política - arte de impedir com uma estrela vermelha no peito canhoto que as pessoas participem de assuntos de seu interesse.

Povo - gente em geral com pouca maquiagem que fica diante da lente de Sebastião Salgado.

2011-01-10T02:59:00.000-08:00

PLANOS PARA O ANO NOVO: à tardinha, quando elas melhor fazem o serviço de sopro

2011-01-03T03:13:00.000-08:00

PLANOS PARA O ANO NOVO: ir cedinho à igreja

2011-01-02T03:03:00.000-08:00

JINGOUBEL!

2010-12-23T01:27:00.000-08:00

crianças em uníssono: Papai Noel! Cadê nosso presente?

Papai Noel: tô de sunga inda.

criancinhas em uníssono: que saudades!!!

Papai Noel: saudade é minha e ninguém tasca!

Espírito Natalino: tenho uma indagação a fazer.

Papai Noel: hum?

criancinhas em uníssono: pre-sen-te! pre-sen-te!

Rena: tira a sunga!

Espírito Natalino: sejamos graves como convém à data.

Papai Noel: ok, manda.

Rena: tira... tira... tira...

Espírito Natalino: o que se faz com o Natal?

Papai Noel: Deixa ver... gasta-se dinheiro com presentes, deseja-se felicidades aos familiares e vai todo mundo dormir.

criancinhas em uníssono: p-r-e-s-e-n-t-e!!!

Papai Noel: se o natal acabou explicaí por que a árvore da Lagoa tá cada vez mais cheia de anúncios?

Espírito Natalino: O povo só pensa em ir às compras.

Papai Noel: povo só é bom em linchamento.

Espírito Natalino: Povo vende tudo, compra tudo.

Papai Noel: e fede: os parentes se largando pelos cantos, o cheiro de castanha tomando o lugar de tudo.

criancinhas em uníssono: Meu Deus, que cheiro!

Papai Noel: pif paf puf!!! a tia-avó flatua feito um titanic.

Espírito Natalino: a parte melhor é a garotada dando uns amassos pelos cantos que não têm parentes se largando.

Papai Noel: rou-rou-rou.

Espírito Natalino: mulher de porre em natal é mais divertido que improviso do Lula.

Papai Noel: pra mim mulher bêbada é a única que tem dono.

Espírito Natalino:
teve a constituição da mandioca, agora vão inventar um natal da mandioca, quem não puder deixar no shopping da esquina tantos acres de mandioca nem chega perto do natal, o máximo q chega é num 2 de dezembro e tá de bom tamanho.

rena: tem gente que já se contenta com 12cm de mandioca.

criancinhas em uníssono: presente!

Papai Noel: durma-se com um barulho desses.

Espírito Natalino: tia-avó não deixa ninguém dormir no Natal.

Gerente do Shopping: Dão licença que tão atrapalhando o comércio. Vou chamar os pulícia.

Simone, John Lennon, as renas: X Christmas láláraiá

PM: circulando, circulando.

A M É M

2010-11-25T18:20:00.000-08:00

VIDA É DANÇA

2010-11-14T08:48:00.001-08:00

Ele: não há dúvida. Capitu traiu.
Ela: homem trai e acha q ue mulher é igual.
Ele: trair é bobagem, a menos que você conheça uma anã.
Ela: uma o quê?
Ele: ontem vi uma anã dançando, me chamou pra dançar, não resisti.
Ela: você dançou?
Ele: dancei, claro, fiz presepadas, peguei no colo, fiquei de joelhos.
Ela: não acredito... Funk?
Ele: acredite, ela chegou perto de mim, eu estava numa mesa cheia, ela perguntou: você dança?
Ela: mas que anã mais atrevida... mulher ousada, tudo o que um homem gosta, né?
Ele: fiz ela rodar tanto que deve estar rodando até agora.
Ela: você estava acompanhado?
Ele: estava, mas não se resiste a uma anã.
Ela: era mesmo uma anã?
Ele: anã mesmo, anomalia, cabeção, corpinho, a mão quase uma bijuteria.
Ela: deve estar apaixonada até agora, então.
Ele: ela pra mim, você dança? eu, se minha namorada deixar faço até sexo na pista, mas por pudor só até a posição 342 do kama sutra.
Ela: fala sério, você nem chega à posição 69!
Ele: aí eu perguntei a ela: quem conduz? e ela: você, claro.
Ela: você está brincando, né?
Ele: levantei e comecei a presepada: me ajoelhei, me atirei dramaticamente aos seus pés.
Ela: onde isso?
Ele: na Estudantina, uma orquestra de primeira.
Ela: não pode estar falando sério.
Ele: nunca vi enterro de anã, elas morrem?
Ela: isso foi verdade mesmo?
Ele: ela, a anã, depois da dança: quer meu telefone?
Ela: deixa de ser palhaço!
Ele: disse a ela, e seria politicamente correto?
Ela: aí acabou tudo, né?
Ele: poisé, o que é bom dura poucos cm.
Ela: e tua namorada?
Ele: ela, quando eu voltei à mesa, disse: não acredito que você dançou com aquela anã!
Ela: minha nossa!
Ele: respondi calmamente: claro que não dancei, o que foi que você bebeu? ela: vai tomar e completou a frase toda.
Ela: você é doido.
Ele: acho que ela pensou que eu a trocaria pela anã.
Ela: sabe o que mais gosto em você?
Ele: que acabo sempre me dando mal, né?
Ela: a tua capacidade de não apanhar.
Ele: hoje liguei pra ela, a namorada.
Ela: devia ligar pra anã.
Ele: se tivesse anotado o telefone da anã, ligava pra ela.
Ela: claro, anã também é mulher, só que tudo em miniatura. Mas os sentimentos são de tamanho normal.
Ele: anão não tem sexo, é igual criança e, você sabe, pedofilia não é a minha praia.
Ela: anãs são sempre virgens, então?
Eu: nem isso, são anjos.
Ela: e a namorada?
Ele: ela, seriíssima, fazendo as pazes: nunca mais nada de anãs, hem?
Ela: tadinha...
Ele: falei pra ela: então posso pedir pra você só andar de sandalinha sem salto?
Ela: vocês, homens!
Ele: e ela: deixa de ser bobo, menino!
Ela: se fosse eu, te matava!
Ele: eu disse, ok, ok, estava brincando... anda então de joelhos um pouquinho pra eu ver?

2010-10-21T18:57:00.000-07:00

SE O BRASIL FOSSE UMA PAÍS SÉRIO LULA SERIA UMA PIADA

FULL HAND

2010-09-15T04:34:00.000-07:00

feito disse didi
se jogo é jogo
trane é trane

O TEJO É O RIO ETC, ETC

2010-08-31T03:15:00.000-07:00

À PROPÓSITO DE GILBERTO FREYRE

2010-08-14T05:03:00.000-07:00

Anjo da cidade, vive sentado como se à espera do barbeiro; o telefone o bem mais importante, o que o faz ligar-se a todo homem. Egocêntrico. Belo como anjo e barroco, a sala só espelhos a multiplicá-lo - no reflexo o anjo faz-se Deus. Egoista. Serve os outros como álibi para servir-se, no outro vê a si como superior. Ególatra. Fala, fala e o discurso um cartão de visita de sua inteligência - e não nota, nas beiradas, a nódoa de ingenuidade, a mácula de primarismo. Efígie efusiva de um sonho que foge. Criança só carne, ornamentos de sinhazinha ou, mais ostensivos, de mucama. Anjos e mulheres são vaidosos. Alienados em si próprios e nas artimanhas de seu próprio fascínio, modo e moda a confluir a serviço do ser demasiado. Só languidez e sedução, mas também inequação e paradoxo. Existe apenas se refletido no outro. Sozinho é inútil tal navalha esquecida aberta no breu da barbearia fechada.

A N G L O A M E R I C A N O

2010-07-21T07:24:00.000-07:00

esbaforido na chuva abre a porta já no relance me pareceu a Peebles petshop lá longe chove cântaros na memória nunca chove ali na gaiola um coelho magro um pálido ao lado não sei quê animalzinho com pelo branco a correr os olhos logo se alcança a placa cinza escrita a mão Ricochet rabbit & Droong-a-long o ruído um relâmpago na lembrança onde mora a febre
O dia passa. Na prateleira de cima passo rapidamente os olhos há Giacomo Joyce, não Punkin' Puss, Mush mouse. A febre não passa. A voz da mãe chama de volta a casa. Onde?

BR

2010-07-14T04:59:00.000-07:00

Nunca antes neste país este país esteve tão perto de não ter depois.

No Brasil, Freud não explica. Conta ao pé do ouvido.

Cumprir a lei, neste país, é golpe.

Neste país quanto mais fortes são os poderes do povo, mais fartas as tetas da vaca.

No Brasil autocrítica é pôr a culpa nos amigos.

Neste país marchinha é hino.

Neste país tática leninista vai bem com um dedo de branquinha pro santo.

Neste país bom mesmo é ser filho. A alternativa é ser boliviano.

Neste país nada dá certo. Nem as profissionais.

No Brasil, Deus é pizzaiolo.

Neste país governar é abrir outra garrafa.

2010-06-29T07:41:00.000-07:00

O Brasil é o século XIX do futuro.

CHEGOU A HORA DESSA GENTE BRONZEADA MOSTRAR SEU VALOR

2010-06-14T20:36:00.000-07:00

Bem, amigos da rede globo: adentra o gramado o onze canarinho, impávido, colosso. Vamos à escalação. No gol, Os Sertões. Na zaga, CasaGrande&Senzala e GrandeSertão:Veredas. Laterais: O Triste Fim de Policarpo Quaresma e Angústia. O quadrado mágico na meiúca: Memórias Póstumas de Brás Cubas, Dom Casmurro, Quincas Borba e Memorial de Aires. No ataque: Memórias de um Sargento de Milícias e O Ateneu. Rola a pelota.

A COPA DO MUNDO É NOSSA

2010-06-12T04:51:00.000-07:00

Daqui a uns dias será tudo em inglês: offside, corner, kick, shoot, goal, popcorn, Scarlet Johansson, yeah, oh yeah, oh yeeaaah. O melhor lugar para se acompanhar a Copa não é na África, mas no quarto da empregada. Não fui convidado, não vou – simples feito um drible. Que drible, se na seleção não há quem drible? Talvez o Robinho ainda não tenha desaprendido tanto com o Mestre Dunga. Copa do Mundo é aquela fase da vida em que a gente passa as 2 semanas seguintes explicando o que é impedimento para a gostosona do 5º andar. O Brasil é o favorito. Difícil lembrar de Copa em que o Brasil não tenha sido o favorito. Ganhar é outra história, o importante é torcer e, se o juiz não estiver olhando, roubar. Significa dizer que Brasília seria ideal pra sediar uma Copa. Jogo inicial de Copa é imperdível, se você não tiver à mão um livrinho de Simenon. Livrinho de Simenon dura o tempo exato de jogo inicial de Copa. Meu jogo inicial de Copa favorito, um Brasil perfiladinho em amarelo, foi na Copa de 94, A Morte do perna-de-pau. Técnicos são personagens importantes em Copa, erram quase tanto quanto ministros de estado, só que têm mais responsabilidade, é claro. Mostre-me um técnico que não tenha cometido um erro fabuloso e rirei, gargalharei na tua cara. Agora, o melhor drible da Copa não vai ser do Messi, nem quiçá do Robinho, mas teu: é preciso driblar convite de amigo pro churrasco na casa de fulano, cerveja, pagode e futebol é combinação que acaba sempre no maior barraco. Tipo sobrado de alvenaria na Rocinha. Porque, repara: Copa do Mundo é uma espécie de entrega de Oscar para heterossexuais, embora os homens se agarrem o tempo todo, se abracem e jurem amor eterno às “nossas” cores, alguns até comemorando o gol agachadinhos ao lado da bandeirinha e, se alguma mulher se aproxima, erguendo-se constrangidos, ajeitando a roupa. Meu palpite é Brasil 3 a 1, contra qualquer adversário, havendo ou não convulsão no tempo regulamentar. O mundo vai ter outra vez que nos engolir!

2010-05-23T21:02:00.001-07:00

2010-05-15T12:06:00.000-07:00

passados o porre coletivo do réveillon, o carnaval, a semana santa, tiradentes e primeiro de maio

2010-05-12T04:44:00.000-07:00

como se diz no teatro: Feliz Ano Novo!

AGOSTINIANA

2010-05-08T03:56:00.000-07:00

foi farto o parto

farto em fezes
farto em mijo

eis o porquê

bem depois
feito agora

nunca me aflijo

DRAMA SEM ATO

2010-05-05T13:05:00.000-07:00

Ela: A droga santíssima ativa e retém o sangue no tecido cavernoso, lá... onde canta a sabiá!

Ele: O herói moderno é burguês, acomodado, dispersivo e, se intelectual, angustiado...

Ela: A droga, santíssima!, desinibe a substância que libera o sangue e provoca, ai meu Deus!, a ereção...

Ele: ... torturado...

Ela: Veja este peitinho... Um pêssego?

Ele: ... As estruturas do poder...

Ela: Uma perinha?

Ele: O herói de nosso tempo é impotente... Tristes anos.

Ela (sorrindo): Ânus?

2010-04-30T22:10:00.000-07:00

Hoje não, Scarlett, tô com dor de cabeça.

CAÇA À RAPOSA

2010-04-22T04:09:00.000-07:00

verdade não é cousa e lousa
verdade é ave que não pousa
se pousa é farsa, diz-que-diz
a verdade não tem raiz,
mas asa: é vôo e busca incerta
verdade não prende, liberta

UM DRAMA E MUITOS, MUITOS ATOS

2010-04-17T04:10:00.000-07:00

descreva-se
tempo é dinheiro, senhôra, paga quanto?
credo, parece um garoto de programa
vai ser barba, cabelo e bigode?
deixa de palhaçada
palhaço, enfim descrito. next!

o que as pessoas acham de você?
é o Aurélio, ou o Houaiss, quem diz que achar e julgar é igual?
mas contextualiza, vai
dona Berenice Xavier julgava legal nas traduções
dona Berenice, dona Benta, responde!
as que acham, julgo que acertam, agora as que julgam, acho que acertam mais ainda. manda a próxima

descreva a atual relação, não vale falar do Ronaldo e seus travecos
a atual relação é assim: sinto a veia engrossar na ponta do seu vizinho
que vizinho?
é tarso, metatarso e genro?
o vizinho é o genro?
quem rir primeiro não relaxa nem goza

descreva sua última relação, agora sim, pode falar do Ronaldo e seus travecos
recente não é última, errei?
errou!
se errei, à luta q vida é labuta. tem mais?

onde vc queria estar agora?
essa é fácil
nos braços da Paola?
mulheres também têm intuição, babe?
não, é que eu leio teu blogue
ah, então é você!
hehehehe... eu e uma legião de fãs, que acompanham a novela das oito

essa é boa, responde?
manda
o que você pensa sobre o amor?
pensar?
é, o que você pensa sobre o amor?
sobre?
mais uma vez: o que vc pensa sobre o amor? que chato, custa responder de primeira?
primeira?
é!
kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk!
kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk?

vamos pra próxima. como é sua vida?
suada
aêêêêêêêêêê... respondeu de primeira
vamo suar mais e partir pra 2ª

acabou?
nãããoooo!!!

se tivesse direito a apenas um desejo?
um desejo é sacanagem de petista
vai, responde, se tivesse direito a apenas um desejo?
um só desejo já é uma contradição, desejo é plural
já sei, é suruba que você propõe, né? pode parar que isto é um meme sério
se foi a Bi quem mandou, a seriedade calça constança basto, errei?

tá acabando, aquieta aí! uma frase sábia
num teia vergoinha de ufá uma ifitrela nu peitu
hã?
nosso John Wayne, babe

uma frase para o próximo
cuidado com o povo
que povo?
mais não digo nem pergunte, só confia
mas mais fortes não são os poderes do povo?
saravá!

tem que repassar, diz pra quem
castigo é comigo merrrrmo
então, repassa pra quem?
vivo ou morto?
pra quem e quantos você quiser
Scarlett Johansson, Catharine Zeta-Jones, Eva Green
tá bom, agora fala sério e repassa
Luma de Oliveira?
que garoto chato!
Paola?
Paola Oliveira?
Paola! Paola!
Lula, Galvão Bueno, pai Arnápio, pode mandar pra todo mundo que você quiser, desisto

.

CHE GIOIA VIVERE

2010-04-10T20:35:00.000-07:00

m e m e n t o

2010-04-08T06:37:00.000-07:00

vazio
Àsia sem rio
rio sem fluxo
animal sem nexo
nem ânsia
só teu vulto
de bronze
dança

NO OUTONO AS AVES MIGRAM EM BUSCA DE LUGARES MAIS QUENTES

2010-04-06T20:42:00.000-07:00

D I Á L O G O

2010-04-04T05:41:00.000-07:00

-Ela: vida noves fora é o quê?

-Ele: se noves fora é porque houve oito dentro, tá indo bem.

-Ela: quando eu morrer não quero choro nem vela.

-Ele: sem vela? nem algemas? uma calcinha vermelha? sequer um anão albino?

-Ela: : depois de morta? vou usar isso tudo onde? no inferno???

-Ele: : inferno o kct, que não te quero perto do lula.

-Ela: mas pensa, só quero ir pro céu se for open bar; se não, faço companhia pro lula e quem mais estiver por lá. Pensando bem, deve ser bem mais divertido lá...

-Ele: ok, façamos assim: a gente vai aonde o lula não estiver.

-Ela: combinado!

-Ele: combinado não quero, sem improviso é mpb.

-Ela: mas podemos encontrar por lá alguém que toque jazz, você dança comigo?

-Ele: se o som for ruim eu danço, se for bom a gente bate palma.

-Ela: você acredita em Deus?

-Ele: só enquanto estiver vivo.

2010-04-01T05:56:00.000-07:00

Do 98 ao 127 o traço diagonal onde não mais se enxerga o olhar calculado de hipotenusa, ainda que aflito, ainda que exausto, de Lindalvinha é o símbolo precário da ausência que bem, que mal, se assenta. Lindalvinha é a Capitu possível. A traição de Capitu é bobagem feito favas contadas, uma vez que o destino de Bentinho é trair-se. Éramos gente, eu, tu, tua mãe, que prometíamos. Só cumprimos o regulamento, sequer o coração no bico da chuteira dos acréscimos.

2010-03-29T20:57:00.000-07:00

2010-03-21T00:24:00.000-07:00

E O OUTONO CHEGOU QUENTE COMO UMA NEGRA

2010-03-13T02:51:00.000-08:00

uma rosa é uma rosa é uma rosa é uma rosa

ESSE JOGO NÃO PODE FICAR 1x1

2010-03-10T04:17:00.000-08:00

- Uma garrafa de Dão Quinta da Pellada!

- É pouco.

- Aquela praia no Algarve?

- Esquentando...

- O Dão Quinta da Pellada depois da praia no Algarve.

- Com os meus cedês, fechado?

AND THE OSCAR GOES TO

2010-03-07T03:13:00.001-08:00

C A R I O C A S

2010-03-05T02:33:00.001-08:00

GEÔMETRAS PERSCRUTAM O INSONDÁVEL

2010-03-03T04:21:00.000-08:00

2010-02-28T09:51:00.000-08:00

lanço-me intrépido ao frenesi da ação
exausto não há repouso mesmo no fim de tal jornada
e já que não há calma, que também não haja culpa
e assim faço e refaço-me rijo em felpa
leal cumpridor das obrigações da carne

VAI UM CHORO AÍ?

2010-02-25T04:35:00.000-08:00

2010-02-21T03:01:00.000-08:00

olá, olá!

2010-02-18T01:50:00.000-08:00

O tempo, nós o matamos pelas beiradas exatamente como ele também vai fazendo conosco e eu não paro, nem o tempo, às vezes um fica sem o outro e eu tenho ultimamente ficado absolutamente sem ele, o tempo, este Deus que é um rio, que flui, nunca igual, sempre o mesmo. Ia te dizer dos escritores. Ia? Minha avidez pelos livros foi forjada por Monteiro Lobato, Érico Veríssimo e uma necessidade de arranjar algo diferente da turma adolescente. Hoje tenho certeza que os livros me livraram da delinquência. Turma de adolescente tende sempre à delinqüência. Minha vontade de ação foi se tornando reflexão e ganhei um súbito, inesperado senso de equilíbrio. Meu primeiro assombramento foi Dostoievski, Crime e Castigo, que li com catorze anos e me puxou o tapete; andei com este livro na cabeça dias e dias, refazendo febrilmente equações que me foram sugeridas e sosseguei, um pouco, ao achar que havia disposto as incógnitas de forma razoável, ao menos verossímil. Depois fui entrando no castelo das letras e ficando à vontade nos corredores, labirintos. Três franceses de outro século me encheram olhos, coração e imaginação: Flaubert, Balzac e Stendhal. Claro que neste momento descobri Machado, o bruxo mulato do Cosme Velho e decidi que ninguém escrevia melhor que ele. Machado de Assis é Deus, ou quase. Um mulatinho pobre do Rio de Janeiro, que vende doces na rua para ajudar o orçamento doméstico, que aprende latim ajudando a celebração de missa na Igreja de Lampedosa, que aprende francês ao comprar pão com a dona francesa da padaria em São Cristóvão e que ressuscita no sagrado 1881 contando póstumas memórias e elevando seu nome ao ponto máximo. (Todo 21 de junho, data de seu nascimento, eu, às vezes acompanhado, às vezes só, faço passeio cívico pisando ruas e adentrando igreja e casa machadianas). Há prazeres enormes: Scott Fitzgerald, Anthony Burgess, Joseph Conrad, Vladimir Nabokov. Hoje no Brasil ninguém escreve melhor que Dalton Trevisan (embora dele se possa dizer que tenha se tornado taquígrafo de si próprio). A década de vinte me enche as medidas, recuperando o fascínio que havia antes, o fascínio dos 3 franceses e do grande Machado: Marcel Proust, James Joyce, Italo Svevo, Hermann Hesse, Thomas Mann, D. H. Lawrence, William Faulkner, Franz Kafka, nomes, nomes, Aldous Huxley, que me parece o modelo de intelectual ocidental melhor realizado. Hoje na literatura americana ninguém me parece melhor que o canadense, recém falecido, Saul Bellow. Há Phillip Roth, ainda vivo, que talvez lhe ombreie. Na Europa, talvez Martin Amis, que abandonou Londres e hoje vive cá perto, Montevidéu. Em espanhol, o cubano exilado em London town e agora por certo no céu, Guillermo Cabrera Infante. E impossível deixar de lembrar dos gigantes portugueses Eça de Queirós e Camilo Castelo Branco, e dos russos Tolstoi e Turgueniev. Nomes, nomes. Duas narrativas me fascinam pelo que têm de seminal: A Bíblia e Homero – ali está a cultura humana, a eternidade em que acredito, tenho a idade do homem, sou o sangue do Velho Testamento, sou Ulisses voltando para casa e para o seu cão. No século XVII, Shakespeare refaz Bíblia e Homero em uma obra a um tempo abundante e de síntese. Well, well, como se diz nas grandes cidades brasileiras, assim feito um soluço, por cá eu fico, o ofício me chama, (mo chama?); boto um ponto, mas não final. Há os poetas, claro. Tudo é movimento e continuação. Abraço carinhoso, beijo recatado, lambida lasciva, vai concedendo aí uns minutos de paciência. Vã? De toda forma, que o sono lhe seja leve.

SEXTA-FEIRA: CineGuanabara, Mudança de filme

2010-02-12T01:49:00.001-08:00

QUINTA

2010-02-11T02:02:00.000-08:00

A quinta, com seu desenho rítmico de três notas curtas e uma longa, como a mimetizar o passo mítico do jogo do amor, anuncia, zero de pompa, 37,85% circunstância, a magnífica aurora de outro dia. Quinta à vista, em que nada é plácido, ou garrido, sem métrica, nenhuma rima, tudo urgência e movimento, tudo parto, tudo bote, um país só de esquinas. O dia diante do moleque, o dia um leque de experimentações. A sede, já em si sediciosa, de jackdaniels me persegue o dia feito velha canção cuja melodia sozinha se arma nos lábios e, seduzidos, se deixam soprar. Sopro forte. Como se a quinta fosse em Sintra e descobrimento, que invertendo a mão, fosse Europa adentro. A tampa da manhã se fecha com nenhum ah, nenhum oh, uma porção de ueba. A tarde é árdua como convém a quem ama. E dura um instante. A noite surge enfeitada de estrelinhas que nem festa de São João. Convite à dança. Anarriê! A quinta vai, eu fico, que ficar, se não preciso, é o traje caipira que bem nos cabe.

quartas-feiras

2010-02-10T01:45:00.000-08:00

o inverno no Rio cai invariavelmente numa quartafeira

terça

2010-02-09T01:01:00.000-08:00

Um terço do dia passou desfiando o terço - rogai por nós pecadores. Um outro a tecer as tramas da febre terçã. Por fim torce por menos um de seu dia-adia.

SEGUNDA QUE SEGUE

2010-02-08T02:02:00.000-08:00

O chique no chiqueiro é ser porco. Urge encontrar novo ponto de chope no Centro. Neste boteco há mais odores que sabores, como se ainda fosse a década passada. Juntaí um steinhager, ô Ramos. Ela e seus cotovelos falam, falam. Só a tolero porque fuma. Ao lado a ruiva uiva. Achava, aos 20, que a cia me seguia; aos 40, o cio. A 2ª segue, o inverno estufa. Desce outro, Ramos, e dobra o steinhager. Ela fala, fala. Falar é o nosso maior patrimônio. Fico a lembrar, quase que só dedo, o arranjo do Ted Heath que não me sai da cabeça. Pendura isso, Ramos. A segunda pela bola sete. Chamo o táxi: segue esta segunda. O motorista acelera e não me diz que é tolice querer concluir.

SODADE, MO BEM, SODADE

2010-02-05T02:24:00.000-08:00

sumir, sentir saudade
e a saudade, o que é?
é orgasmo invertido
um favor sem pedido
a estival maré
que o ânimo invade

Olá.

2010-01-26T02:45:00.000-08:00

A página em branco é impasse e compulsão. Risco nenhum, nem angústia. Nasci em Botafogo, um espetáculo diário entrevisto de duas janelas: de meu quarto, o sol experimentando reflexos e tons impressionistas nas águas da baia de Guanabara, o Pão de Açúcar a um tempo ao fundo e no centro; da sala, a pele diáfana do dia se desfazendo sobre o morro do Corcovado, o Cristo imponente oferecendo seu perfil. Minhas avós ensinaram muito: a materna, portuguesa, que a vida é luta e prazer diários; a paterna, carioca, o profundo gosto de ouvir e contar histórias – e esta que conto é fruto inequívoco. Os avôs: o paterno, carioca, trocou minha avó por Paris, mas voltou e mesmo à distância me mostrou que devemos interferir no processo – ao menos intensamente tentar; o materno, português, as delícias da mesa e, sobretudo, do vinho. Com ele aprendi a lição essencial sobre o vinho (e a única que de fato é necessário saber): vinho é tinto, ponto. Dos pais, ambos cariocas, o que de imediato me vem à memória do que a mim mais impressiona em cada um, ele: a dignidade, ela: a emoção. Estou na idade da razão, ou devia estar. Se é bom aqui estar, não sei. Lugares bons de estar: a biblioteca, onde aprendi o que de mais importante sei; o bar, onde algumas tardes me pareceram ideais; na companhia da mulher desejada, onde o novo se renova pelo milagre da paixão. A paixão é o elemento essencial da fé, a figura mítica que se busca, o experimento que torna luz qualquer treva e de sombras faz trilhas. A bebida preferida: o primeiro copo de cerveja no pleno calor; a dose de Porto nos fins de tarde do outono; se a temperatura cai um pouco, a caipirinha é insubstituível; antes de sair para a festa, a dose pura do uísque; algumas manhãs preguiçosas inspiram um gin-tônica à beira do papo ou da piscina; insubstituível também o corpo denso do bourbon em noites também densas; e o café, óbvio, muito café, fresco, forte, sugarless sempre. O trabalho é mais que ofício, é bom vício. Adoro saladas, frutas, verduras, legumes, seus frescor e sabor. E carnes, massas. Música: diariamente jazz e bossa-nova; algumas noites Bach, Mozart, Beethoven, Wagner. As quatro pilastras em que me apoio. A maior música ocidental são os seis concertos de Brandenburgo, de Bach. Não discuto, eu sei. Ouço música o tempo todo, mesmo quando não posso: toco-a de memória. Da bossa-nova, o e-nor-me Tom Jobim, na voz e no violão de João Gilberto, no piano de Sérgio Mendes, João Donato, arranjos de Eumir Deodato, a sublime voz de Elis, nomes, nomes... Do jazz, o piano de Bill Evans, o sax-tenor de Lester Young, o violão de Wes Montgomery, a voz de Billie Holiday, nomes, nomes; meu disco de cabeceira é Kind of Blue, sexteto com Miles Davis, John Coltrane, Cannonball Adderley, Bill Evans, Paul Chambers, Jimmy Cobb, nomes, nomes... O maior filme da história do cinema: A Mãe, 1926, do russo Pudovkin; o mais belo: A Terra, 1930, do também russo Dovjenko; a maior seqüência que já vi em cinema: as escadarias de Odessa do estupendo Encouraçado Potemkin, 1925, do também russo Eisenstein; as duas maiores atuações que conheço: ator, Marlon Brando em O Último Tango em Paris; atriz, Jane Fonda em A Noite dos Desesperados – ambos um impressionante feixe de nervos a exibir as vísceras; o filme que mais me interessa na história do cinema: Terra em Transe, de Glauber Rocha, o maior artista brasileiro do século XX. Há três pintores brasileiros por quem largo tudo para ver exposição, todos com prenomes iniciados em I: Iberê Camargo, Ivan Serpa e Ismael Néri; o pintor que mais me fascina: Cézanne. Sou Flamengo de vestir sagrada camisa rubro-negra e gritar gooooooooooooool mesmo quando a voz um fiapo. Fibro e vibro. Escritores, bem, bem, isto fica para uma outra vez, a certeza que já me alonguei muitíssimo e fustiguei tua paciência além da conta. Por ora, abraço e beijo carinhosos (sem ordem porque quando se trata de abraço e beijo o que importa é a desordem), e a talvez vã esperança da tua paciência.

2010-01-25T08:01:00.000-08:00

O verão de 42 graus é matéria longe de sonho. Longe a voz de Jo Stafford e o bom gole que aquece. O suor quente de domingo vem pingando até a segunda. A carne inunda. Índio que, deslumbrado com as missangas da orquestra de Claude Thornhill, não pega atalho, acaba por confundir alho e bugalho. Mal fica de cócoras a aguardar o inevitável.

DEUS EXISTE

2010-01-17T04:33:00.000-08:00

OVOS COM PURÊ

2010-01-15T02:25:00.000-08:00

Ovos. Sempre plural. Não há receita que diga simplesmente um ovo, “pegue um ovo e...”, não há. Ovo é sempre no plural, “pegue os ovos e agora...”. Então, faça isto, pegue – com cuidado, mas não com tanto cuidado que subtraia o prazer de pegar, entende? uma receita deve sempre deixar margem a improvisações e a idiossincrasias – pegue os ovos, ei, mas não é para ficar só pegando, é preciso fazer alguma coisa com eles, então saia da cama e vá para a cozinha, evidente: leve com você os ovos. Na cozinha, certifique-se se tem batatas. Tem, claro: você é uma vencedora. Sem soltar os ovos, descasque as batatas. Existe uma máquina que faz isso num piscar de olhos. Não tem aí? Sem problema, pegue-a com a vizinha. A vizinha não pode emprestar pq ela tbm está segurando os ovos? Não se desespere. Coloque as batatas para assar. Assadas, a pele sai facilmente. Não a sua, claro, a das batatas; a sua é uma outra receita. Ainda com os ovos na mão? Ótimo, não é? Agora amasse as batatas. Como? Com quê? Qualquer coisa serve, e na ausência de qualquer coisa sente-se sobre elas. Amasse-as bem. Ahm? Pode sim, bem pode ser tanto substantivo quanto advérbio. Está difícil chegar ao ponto do purê? Chame, então, uma amiga. Não, não importa que amiga, desde que seja da sua comunidade no orkut. Não deixe ela pegar os seus ovos, peça-lhe para trazer os dela. Ria muito com ela, faça piadas, quanto mais grossas as piadas melhor sairá o purê. Deixe o telefone tocar, há coisas mais interessantes na vida do que atender telefone. Ah, claro, pode ser o dono dos ovos – mas repara: há alguma coisa mais excitante que deixar de atender o dono dos ovos e rir disso e dele com a amiga? De mais a mais, o mercado é na esquina, ovos é o que não falta. Pense um pouco em você e, claro, sem largar os ovos.

ALALAÔ ÔÔÔ ÔÔÔ

2010-01-04T03:29:00.000-08:00

O VERÃO NO RIO É UMA PALHAÇADA

2009-12-30T03:56:00.000-08:00

2009-12-24T03:53:00.000-08:00

sem a morte saudade seria só para amadores

Mameluco a ler Camus

2009-12-23T10:26:00.000-08:00

diante da ferrugem
de impossível sorte
ser ferido ruge
não encontra o norte
nem bravo nem forte
dá à carne túrgida
da lâmina o corte

2009-12-20T05:42:00.000-08:00

Ontem é sempre bom.

2009-12-13T04:20:00.001-08:00

Deus é épico!

novembro de 2007

2009-12-06T15:31:00.000-08:00

RAÇA AMOR & PAIXÃO‏

Entre bocejos o campeonato se arrastava como um filme de Abbas Kiarostami. O Sampaulo punha em evidência uma tediosa proposta búlgara; os demais nem proposta tinham, ou por outra: houvesse alguma era igualar o futebol à atual literatura brasileira. E eis que surgem os rubronegros feito cristãos primevos de imemoriais cavernas da paixão a repetir com o corisco de um dos melhores filmes já realizados, "mais fortes são os poderes do povo". Erguem-se e o time frágil erguem-no, conferindo-lhe força, fúria e ao campeonato o adequado tom épico. O Maracanã foi tingido de vermelho-e-preto e o time coberto com o inexpugnável manto. Sob a égide da torcida o time desaprendeu de perder - jogo após jogo a empurrar o time pra frente, fazendo-o levitar em ondas sonoras, canções baratas, rimas paupérrimas, emoção sem paralelo, paixão sem medida; jogo após jogo, recorde de público um após o outro, o time a avançar no campo e na tabela: furou a retranca búlgaro-sampaulina e deu lesa no tricolor gaúcho, passou com 9 jogadores por cima do tricolor vizinho e com 10 virou em cima do vizinho suburbano, fez dobradinha com os 2 de Minas e picadinho de outros. No domingo passado o Ibson insistia em passar a bola pro Juan e o Juan insistia em jogar a bola na área - o que justificava a italiana do meu lado dar as costas pro jogo e acompanhar (olhão e riso arregalados) a festa que a envolvia. Quando completou a lúdica linha de passe a cabeçada do Souza jogou nos meus braços a italiana (pele com gosto de queijo de Parma) e o negão ali do lado resolveu erguer todo mundo ao seu redor num raio de 4 metros. A italiana, ainda nos meus braços, deliciosa feito um molho da Bologna, repetia Gonçalves Dias. Lambi outra vez a italiana e tentando aterrizar dei cotovelada no fígado do negão. A essa altura tanto a italiana ("ho visto! ho visto!") quanto o negão (o "tu és" talvez lhe tenha deslocado de forma irremiediável o maxilar) já eram parte do coro magnífico de 90 mil vozes. O que houve depois é matéria da qual são feitos os sonhos e toda palavra, adorno desnecessário.

2009-11-29T02:44:00.001-08:00

porquê é luxo

2009-11-28T08:18:00.001-08:00

saudade é artigo de luxo português

2009-11-27T11:10:00.000-08:00

dançar é dar à alma a leveza do corpo

O Outro

2009-11-19T04:11:00.000-08:00

Encontro o ex-Senador da República. Elegante nas grifes, uma ruína no corpo. Estende a mão, discreto e afável “ao ponto”. Anos de treinamento. Pergunta pelo jesuíta, “você sempre gostou de conversar com ele. Não se interessa mais pela metafísica?” Um malabarista de palavras: convivendo com os melhores adjetivos, quase alencariano, uma série contundente de críticas ao governo. Viro o rosto pro outro lado a fim de evitar vê-lo afogar três colheres de açúcar na mínima xícara de café. Por sua vez, ele volta o rosto abruptamente, o olhar voraz uma súbita zoom viscontiana seguindo o trote do adolescente na calçada em frente. Não interrompe o discurso. Décadas de experiência. Sabe que foi notado. Malicioso, sustenta firme o olhar ao encarar-me, um sorriso de quem entende, em no mínimo meiadúzia de sentidos. Minha vez de estender a mão, a dele um naco da untuosa carne de quem não tem um único músculo no corpo, involuntário que fosse. Até nunca, nenhum sorriso a ser entendido.

Um d'Eles

2009-11-18T01:58:00.000-08:00

O ex-padre aquele o encontro nas termas. Charuto e roupão. Irrompe efusivo. Pergunta pelo ex-senador (UDN, ARENA, MDB, ontem quadro do PSDB, hoje a família deputada pelo PT) e ele mesmo responde: frequenta outra sauna. De garotos? não pergunto. Cita Sto. Tomás de Aquino. Talvez ainda não tenha sido “atendido”. Touché! desaparece. Na saída, charuto e camisa de seda estampada, se aproxima amplo e íntimo, como gosta, como abomino. E solta o verbo. Pouco falo, muita fala. Me calo. Teve ganas de matar os que amara por antecipar-lhes o sofrimento. Comove-se e, Deus do Céu!, me abraça. Só vê a si próprio. Totalitário, em tudo se mete – como agora, entre meus pensamentos e eu. Midas cancerígeno que transforma tudo que toca. Pergunta aonde vou, respondo que em outra direção. Como num filme de Buñuel, ele arma fração de sorriso e apalpa alguma coisa (a foto da Luana? um 22?) no bolso da calça. Me diz, vai com Deus – como se fosse dele.

Os Homi

2009-11-17T04:58:00.000-08:00

Dois senhores conversam na varanda do restaurante, mosaicos, mármores, cerâmicas emolduram volumosos ventres. Fico à distância e tal ângulo capazes de fazer-me reconhecê-los: o ex-padre e o ex-senador da república; este, esplêndida gravata conti, pura seda, traço e motivos de firenze, muitas cores, todas domadas; aquele, majestoso puro cubano, ímpio incenso a emergir de tão profusa fumaça. Conversam sobre as mazelas a um tempo do país e da alma. O padre cita com cuidado cronológico Aristóteles, Maquiavel e Karl Schmidt. O senador move-se lentamente na cadeira e espreme contra a almofada um peido grave. Antes de nova citação do padre, que virá, (Bergson!), o senador acomoda na garganta a dose de milho fermentado. Em volta, é tudo aroma.

2009-11-13T01:09:00.000-08:00

o fim de tarde no outono é uma reverência que o rio presta a cézanne

2009-11-11T01:04:00.000-08:00

Nietzsche e Freud são, a meu ver, as influências primárias sobre a "teoria das influências" exposta neste volume. Nietzsche é o profeta do antitético, e sua Genealogia da Moral é o mais profundo estudo conhecido por mim sobre as tensões revisionárias e ascéticas do temperamento estético. Freud reconhecia na sublimação a mais alta realização do espírito humano, reconhecimento este que o alia a Platão e a todas as tradições da moralidade judaica e cristã.

Harold Bloom, A Angústia da Influência

2009-11-09T01:33:00.000-08:00

O casamento tem como correlativo imediato a prostituição. Simone de Beauvoir, em O Segundo Sexo.

nó, nós

2009-11-06T00:56:00.000-08:00

a fêmea, por penetrada
terra sitiada
por menos que mexa ou meça
estanca
mais fácil perder a cabeça

o macho, golpe e galope
é capacho
por mais que mexa ou peça
concentra
não alcança outra órbita

a m a n h e c e n d o

2009-11-04T01:20:00.000-08:00

o cenário caro
lento se desfaz
inda resta raro
um halo de azul
enquanto o sol ralo
espreguiça e estica
até mim em ouro
sua língua loura
e lambido eu oro

TANTO PAPO ATÉ QUE FURA

2009-11-02T10:15:00.000-08:00

- Quem busca a si mesmo, em verdade busca o amor.
- Diz isso em português.
- A possibilidade de estar no mundo com os outros.
- Sei. Derme + consciência é o 1º membro da equação.
- É destino
- Não há destino. Há escolhas.
- Me acende um cigarro?
- Não ainda. Ação confere caráter.
- Hum...

YES, WE HAVE BANANAS

2009-10-31T01:36:00.000-07:00

Longe, vagos vagidos de buçanha. Eu, feito em Gramacho, fico a catar palavras no lixo. A paisagem imóvel como a frígida. O tempo não passa, o calor não passa. Urubus a repetir o suor! o suor! Diante da impossível domesticação do sol a idéia obésa e, flácida, flatua. Nos trópicos só Deus é discreto e elegante.

2009-10-29T00:00:00.000-07:00

Rendo a memória. Soldadinho de chumbo flechado no pátio do Forte Apache. Ginevra de Benci presente feito a chuva. Daisy baila na pontinha do pé a me azucrinar, quase alada, os caiaques sem retorno. Cathy me atira em brasa no Atlântico, cru que nem iguaria de tamoio. Ema me encara: o rancor nos olhos de Ema. Caço pistas. Se me for chamar, chame Doghouse Reilly. Carne é comburente. Às vezes aspersão, outras tempestade de verão. Azucrinado, me ponho a criar sapos em mimetismo de serpente. Se moral há, série de flexões é.

ALFAIATE DE TARZAN

2009-10-27T00:01:00.001-07:00

Desde o 2º império, ainda que não floresça, o Rio amanhece cantando. 3 sólidas pilastras de sustentação: ali no meio, Manuel Antônio de Almeida; mais pro fim, Machado e Pompéia. O príncipe, D. Pedro III, coroado qual Paulo Autran, desce ao terreiro a fim da navalha e do passe. A roça se eriça. A tradução de 4 anos é Copa do Mundo. Se não a consciência, ao menos o tato dos próprios limites. Sob a égide da maior dupla caipira peço de pé a saideira, entre mulatas e louras do chã.

Tijuca Santaclara Estácio

2009-10-24T02:01:00.000-07:00

Tempo é questão de talento. Às vezes, basta método. Ou ida até a primeira das quatro estações do metrô. O trem cheio de vagões, ontem, hoje e amanhã, antes e depois, sempre e nunca, mas tudo um ruído só. E passa. Talvez. Questão de método, ou talento.

DEUS TEM DUAS MAOS DIREITAS

2009-10-22T01:43:00.000-07:00

Sobre Laços e Cultos

2009-10-20T01:49:00.000-07:00

O que tem vida escorre. Pago a ela para ver a cicatriz. Casa de paixões banais. Oxímoro, nenhuma paixão é banal. Traço círculo e assimétricos geometrismos nele inscritos. A manhã em brasa. Cabe apenas atear fogo à barroca paisagem que os olhos dissimulam. Fetiches no quaradouro. Barba, cabelo, bigode. Quéops, Quéfren, Miquerinos. Antígona, Édipo, Electra. Jus civile, Jus gentium, Jus naturale. Líberté, Igualité, Fraternité. Groucho, Harpo, Chico. Três notas depois, ao sol, o dia de tododia se refaz no mesmo passo contido onde se brinda a rotina.

2009-10-17T02:33:00.000-07:00

Fui acho que com o Aldyr pegar tatuí pra atirar nas pessoas gordas. Elas ficavam de barrigão pra cima debaixo das barracas. A gente passava e mirava uns passos adiante. Geralmente acertava no umbigo. Mais que de susto os berros acho que de dor. A garota veio da Atlântica em nossa direção na areia. O sorriso dela era de quem sabia. Nunca mais deu pra esquecer. Era Beth. Faro só tem tatuí e gente gorda. Algumas Isabel. Uma Elizabeth, mas com buço. Descendo descendo as escadinhas na altura do Forte, falsa magra que não passa que não passa.

VIAGEM

2009-10-15T02:17:00.000-07:00

Fazer mala, atividade difícil, mais do que, por exemplo, entender a 2ª lei da Termodinâmica, muito mais, ou o Princípio da Incerteza, de Heisenberg, nem se compara, beira à impossibilidade, só xingando. Essencial em toda viagem boto os Flamengo Sketches, All Blues e So What, com o sexteto de Miles Davis; do lado enfio sem pestanejar Misty e Willow Weep for Me, com o quarteto de Wes Montgomery; de um só golpe empurro Joy Spring, com o quinteto Clifford Brown-Max Roach e a trinca Doxy, Oleo, Airegin, com o quinteto de Sonny Rollins; deixa ver, A Love Supreme, com o quarteto de Trane, claro, pode haver noites densas, melhor tacar lá também Pithecanthropus Erectus, com o quinteto de Mingus; para caso de acidentes aperto num canto Take Five, com o quarteto Brubeck-Desmond; por cima, bem à mão, o trio de Bill Evans, Very Early, ufa! bem cedinho, que viajar é preciso.

SOLSTÍCIO

2009-10-13T01:01:00.000-07:00

Sentir-se covarde como Tersites. O que cabe é ir ao mar, onde o homem nada e o tolo se afoga. Se amor não é, qual este sentimento? Vida, noves fora, é livro mal lido, mulher mal amada, cidade mal visitada. Nadar até as Cagarras, sem tomar atalhos de Mársias. O mundo é tua arte, nada.

A ORELHA DE VAN GOGH

2009-10-10T03:10:00.000-07:00

O que ele sabia era sua coleção de selos. O que ele sabia ele falava. E falava sobre qualquer assunto. Mas falava pouco. Se o assunto era política, falava uma frase de efeito de Noam Chomsky. Sobre Bush, ou sobre Obama, não importava. O importante era o efeito da frase. Futebol? Ainda era o ópio do povo. Povo? A frase de Max Weber ainda era imbatível. Às vezes trocava nomes. Dizia Henri Rousseau. Depois ficava repetindo baixinho, para si, Henri... Henri... Devagar repetia várias vezes a frase e, como coda, o autor, Henri, Henri... Até lembrar-se. E admitir, para si, que a memória já não era a mesma.

2009-10-08T01:45:00.000-07:00

Bandeira que me inspira e alastra: beijo pouco, o falo basta. Absorvo, feito mingau, o ódio ao intelectual - comerciante profissional de idéias de 2ª mão. Acendo vela a Hayek como Antoine Doinel a Balzac. Anoto mentalmente, o poeta finge e mente. Saio de dentro da ruiva, do quarto, não deixo gosto, nem cheiro, só pouco de dinheiro. O dia penetra no outro, obsceno, desnecessário. No café duas damas tagarelam. Passantes passam, bacantes bacam. Refaço na memória o plano de matar o presidente: mas que livros trocar pelas garrafas de cana?

Vênus, Eros, Afrodite

2009-10-06T02:02:00.000-07:00

- Cacau, bota a perna ali em cima
- Lê, em cima de quê, da outra?
- Que outra, o ménage não é à truá?
- Shica, se concentra se não a coisa degringola
- Então é melhor tirar esse papagaio de cima do ganso
- Deixa o papagaio, é preciso alguém pra narrar e a gente entender o que tá acontecendo
- De quem é esse umbigo?
- Manda pra seção de achados e perdidos e se concentra, meu bem
- Se eu ficar mais um segundo nessa posição, vou ter cãimbras
- Tem de ficar assim, se não como eu vou pincelar?
- Pensa nas modelos de pintor, tudo pela arte!
- Só quero ver onde isso tudo vai dar
- Ai, ele vem chegando... Alguém deixou a porta aberta?
- Isso aqui é um fígado?
- Como é que se arfa, é assim?
- Acelera o ritmo, mas contrai
- Quem tá tocando o sininho?
- Nossa! NOSSA! N O S S A!!!
- Assim...
- Como assim, Lê?
- Quem falar agora, vai ficar de voyeur!
- Uhmmmm! Aaaaaiiiiii! Uuuuuiiiiiii!
- Acho que é o vizinho de cima
- Eu não sou, eu tô no meio
- Deve ser o pessoal da ambulância chegando
- Agora ele vem! Tô ouvindo os passos, cada vez mais forte
- Senhorita, dá pra passar a manteiga?
- Putitanga!
- Esse barulho não foi o que vocês tão pensando
- Sim, sim, sim
- Em cima do dicionário do Houaiss, não!
- Acho que é convulsão
- Segura ela!
- Meu Deus! Nossa Senhora!
- Aí, podia?
- É o amoooooor, que mexe com a tua cabeça e me deixa asssssim...
- Tirem o pé da poça, anda! Vamo fazer assim, agora:

2009-10-03T02:08:00.000-07:00

A brisa de nada que os cariocas chamamos frio me traz o mapa. Atravesso, salto triplo, a São Clemente em frente à casa do Rui. Dobro à esquerda, XIX de fevereiro, o cheiro de pão fresco embriaga. Passo pro outro lado e dobro à direita em plena Guerra do Paraguai. Quase morro atropelado ao atravessar a Guilhermina Guinle. Sobrevivo, o suor a realçar cheiros. Dona Mariana, Eveline, Matarrari, o cemitério na perpendicular distante. O Cristo aos pouquinhos ficando grande, a cada passo. Real Grandeza num pique. A cócega no bolso é a jogada ensaiada de sinuca, ali adiante, quando chegar o Pedro II.